смотришь, весна, а это сквозь грудь прорастает время.
смотришь назад, кого за зиму потеряли.
думаешь, держишь в кармане памяти твердый кре`мень.
думаешь: эти слова из дамасской стали –
все там не то, не там, не тому, не с теми.
думаешь память, а память думает смерть.
ну а в итоге проклевывается сквозь темя
робкой души серебряная камедь.
и если даже в этом дактиле заскорузлом
сквозь скорлупу стучишься, капели вторишь,
значит, еще придемся Тебе по вкусу –
имбирь и корица в Твой ежедневный порридж…