Мам, мне семнадцать.
Мы больше не спим в обнимку.
Не ходим к знакомым в гости,
А я не читаю стихи на стуле с ошибками.
Мам, мне не шесть.
Мне вроде не снятся кошмары.
И я не обнимаю двумя руками тебя за талию.
Боясь потерять, как самое-самое главное.
Мам, мне семнадцать.
Забот вдруг прибавилось вдвое.
И я всё — в штыки
«Я взрослая. Справлюсь. Довольно».
Мам, мне не восемь.
Больше не «бомбочкой» в море,
Все руки в зелёнке,
А лицо такое довольное.
Мам, мне семнадцать.
Не сплю до двенадцати ночи.
Теперь разочарования стали другими,
А не как раньше :«любимая каша — с комочками!»
И резко взрослея.
Без ложки «за маму, за папу»
И на коленках зажили старые ссадины, раны.
Мам, я правда, сильно скучаю.