Губы, как клубничный мармелад,
приторны. Добавь горчинки слов.
Ведь не зря я зиму провела
спящей под обугленным котлом.
Понимая, к раю не дойду
(да и что таить, не тороплюсь).
В стареньком заброшенном аду
ровно бился мой капризный пульс.
Этот мир порой угрюм и дик.
Но душе бывало хорошо.
Изо всех несчастных эвридик
Ты меня конечно не нашел.
Выводя на свет, случайных, тех,
Кто тебя о помощи просил.
Тая, оседал последний снег
Бел, бесследен и невыносим…
Я проснусь сама, уйду сама.
В холодок весны, навстречу дню.
Ничего, что длинная зима.
Я тебя нисколько не виню.
На тебе испачканный велюр.
Да и я не в шелке, не в парче.
Губы говорят, раз я велю,
горше, оскорблённей, горячей…
Губы говорят про восемь бед,
Я – восьмая. Твой забытый миг.
Создавайте мифы о себе.
Даже боги начинали с них…