Невпопад мои слова,
слыть поэтом просто глупо.
Среди тысячи наград
все ж милей мне ложка супа,
да котлетка де-воляй,
да прозрачный ломтик сала
на горбушке с чесночком...
Быть поэтом - дурь, забава.
Среди тысячи умов,
тех, кто пишет соло - слова,
я всего-лишь винегрет
с сельдью пряного посола.
Мне до шубы с серебром,
до икры белуги царской -
далеко как никогда
в тридевятом государстве.
Не хватает мне морей
и таежного разгула,
где мой сокол смог бы взмыть
стихотворным мощным гулом.
Обездолен я судьбой -
той, что Родиной зовется,
ту что ел я с чесночком,..
запивая чем придется.
28.02.19