Душа дышала. Я - порой и не дышал.
Порой я сам себя дыхания лишал.
Мешали краски мне. Казалось что от них
Очищенный горит мой чёрно-белый стих.
Когда календари советуют - умри,
То краски изнутри, гемоглобин крови
Окрашивают мир в замытые цвета
И понимаешь: жизнь - совсем уже не та.
Где строгость бытия? Спектральности скачки
Так смазали края, так сдвинули очки,
Что жизнь легла на кон, размыто "да" и "нет"
И даже от икон идёт какой-то цвет.
Вот белая зола. Вот чёрные угли.
Бумага - та бела, шрифты - ну как смогли…
Звенит ночной бемоль на кромке бытия
Из букв сочится соль. И чёрно-белый я.