А мы песни поём,
Повинуясь мечте.
Но слова не о том
И аккорды не те.
Эта музыка в нас
Так сидит глубоко…
Мы пускаемся в пляс,
Лишь услышав её.
А мотива в ней нет
И нет смысла совсем.
Но поёт внуку дед,
Внучке бабка… Зачем?
И вопрос в никуда
Так и виснет… зачем?
Мы живём как стада,
Повинуясь мечте?