Слушай: шумит. Где-то там, далеко, в степи.
Ветер, который мягче всех одеял.
Запах, который Бога в себя впитал,
который теперь стопроцентно в моей крови.
Чувство, как будто можешь быть хоть каким.
Даже тоскливым. Даже в старом трико.
Сядь и послушай: ветер.
Молчи.
Легко?
Небо - лазурь, запах - травы и молоко.
И над полями туман - предрассветный дым.
Не открывай ни рта, ни души, ни глаз.
Время не любит спешку, не любит лжи.
В городе строят новые этажи,
славят витраж, на обеде включают джаз,
в моде ещё гештальтисткое "здесь, сейчас"...
Мне бы, конечно, солнце и поле ржи,
ранее утро, лето, домашний квас.
Знаешь, любой мотив - даже весь в пыли -
чем-то кого-то спас, для кого-то стал
тем, что он любит, тем, что давно искал;
может, открыл нам то, что никто не знал,
только от этого знания легче ли.
Всё равно: чувствую, важно любое "пли",
каждый взмах крыльев для огромной Земли,
каждое "пан - пропал".
В общем, представь (хоть и я не скажу всего):
небо - лазурь, запах - травы и мёд. И дым
мягко струится над полем, создав его
в чьих-то глазах очень хрупким и золотым.
В воздухе пахнет свежестью, тишиной...
Там хорошо.
Важно: там хорошо одной.
28 февраля 2019