Одинаковость дней, как печать поцелуев в лоб,
для того, кто как будто жив, но в душе - покойник,
сизый дым от смога прокуренных городов
отравляет мозг концентратом душевной боли.
Кто-то всё уже придумал и доказал,
облачил в постулаты, запер в границы мнений,
ничего не значат пределы добра и зла,
когда жизнь твою хочет кто-то чужой линеить.
Ты запрёшься в ванной и будешь беззвучно выть
от того, что душа томится в застенках тела,
и, что есть черта, за которую заступить,
значит, выйти прочь за контур судьбы пределов,
чтобы вырваться из-под покрова чужого сна,
раздвигая рёбра просторов своей Вселенной,
окунуться в детство и снова собою стать,
отдирая кожу навязанной жизни плена.