Красное льётся. И ты, наливая,
знаешь: весомость моя нулевая
перезагрузки по-новому просит...
Я сквозь бокал говорю тебе: прОзит...
Будет весна в бледно-розовом цвете,
нежность в железобетонном корсете
города тесного, полного зданий,
звуков машин и спешащих созданий...
Слива цветёт, и весенние ливни,
шумно рисуя за окнами линии,
трассы наполнят, затопят, накроют
город, изменят своею игрою...
Где мы теперь? Солнце, море и скалы...
Пенится красное, льётся в бокалы.
Рифмы летают. Мы слышим их в прозе...
Ты мне: лехаим, а я тебе: прозит!..
февраль-март