Взяла я книгу в мягком переплете,
Стихи Есенина - мне навевают грусть.
Ну,что вы ищите,поэты,чем живете?
Фатальностью конца-все ж виновата Русь.
Не знают часто они меры и покоя,
Свою тоску в вине пытаясь утопить,
Не могут вырваться из долгого запоя,
И,отрешенно продолжают жить.
Растрачивают,распыляют свою нежность.
Частенько все же одиноки на Миру,
Свои страданья,горечь, неизбежность
Вверяют лишь бумаге,своему перу.
Не признаны бывают Модным Светом
Горят поэты часто «розовым» огнем,
И,дым,что появляется при этом,
Все видят не при жизни, а потом.