Поэтом быть, но не казаться.
Писать не сердцем, а челом,
И быть умом, как два по двадцать
И быть собой в себе самом.
А время так же все тревожит,
Мне не пройти, где правды нет.
И нет мне Родины дороже,
Пусть там давно уже не свет.
Спешу опять, где глас я слышу,
Такой мне близкий и родной.
И дом под старенькою крышей,
И дух знакомый и хмельной.
Мне не уйти, но возвращаться,
Не отбирая отдавать.
И мне любить, но не пытаться,
И снова просто тихо ждать.