Проходят годы. Пролетают вёсны.
Дожди смывают горькие следы.
Всё реже на ладонях тают звёзды.
Всё резче пахнут поздние цветы.
Кресты мелькают. Мы уже не властны
решать за нас истому наших снов.
Всё чаще безучастны и согласны
на счастье в мире четырёх углов.
…Улов зеркал не радует давно, и
бессонниц потолки толкают грудь
столбом горизонтального покоя
в тот горизонт, где неба не вернуть.
Путь в путах суеты закономерно
рвёт гладью слабо вышитый узор.
Дверь в память открывается двухмерно,
а там с тех пор (до самых сердца пор!)
нор понарыли – спрятаться поглубже,
заборов понаставили – не счесть.
А сами-то остались все снаружи,
не зная, где прилечь и где присесть…