слякотно, дождик ведет игру, по тротуарам людей поливает, из лейки,
холодно, хлеба зажав в горсти, буду читать и стряпать свои статейки.
кто их прочтет? старый сапожник гром, люди мои те, что рядом, но все чужие,
повесть ушедших лет моей, рваной, как ветошь души, там все родные мои живые.
завтра, сотру с себя ветреную печаль, и нарядившись в наряд, из праздности и улыбки,
буду опять пытаться кого то спасти, снова на грабли с разбегу, забыв про ошибки.
может конечно смешно, выгляжу я порой, людям навстречу распахивая, души своей плащ,
только мне кажется, один мой, из из десяти, он не предаст, как злобный усталый паж....