* * *
Одел - сонет я, в шаровары,
Тогда как, в шортах должен был ходить,-
Так исстари привык он жить,-
Где два - по три строфы и по четыре - пара.
Всего четырнадцать, а тут все восемнадцать,-
Посмел сонетами я обозвать.
Не стоит пса, коровой называть,-
Таким как я, ещё - засранцам.
Прошу простить меня, друзья,
Я сознаю, "поэт" я никудышный,-
Сю аксиому, отрицать нельзя.
Здесь, как в любви, я третий лишний,
Всё, что пишу - мышиная возня,-
Язык коряв, не поэтичный и не книжный.
* * *
Утро туманное, вялое, сонное,-
Раннею ранью встречало меня,
Пухом ласкал снежок нежный, маня,-
С высей смотрела Луна недовольная.
Будто, шлея ей попала под хвост.
Ночь, точно вожжи, стянула удавку,-
Утренний луч, протыкал, как булавкой,-
Знали хоть, рано Луне на погост.
Утречко, только глаза продирало,
Солнце, под спудом лежит облаков,-
И удивлённо созвездье моргало,
Из удалявшихся в даль Гончих Псов.
Март объявился, весна пошагала,-
Дверь распахнув от всех зимних оков.
* * *
Упал, лежу - лёд треснул подо мной
И слава, Богу, лужа не глубока,-
Я, не спиной её, ударил боком,-
А мог и садануться головой.
Но, пронесло, лежу, не встать,
Очухаться никак я не могу,-
То ль я, на луже - на верху,-
То ли она, как Божья благодать.
В ведь весна,- грязь подо льдом,
Но рано, некому помочь,-
Хоть, рядышком совсем мой дом.
Какая, лёд сей, раскатала - сволочь,
Какая, не посыпала песком,-
Как непрятна, этой прозы, мелочь.
1.03.19