Растекается утро туманом по улочкам старым.
Перепутаны звуки брюзжащих спросонья машин.
Словно в линзах очков, что от моды давно поотстали,
Искривляется ленты ползущих огней серпантин.
Нереальность ушедшего, дней, что навеки застыли,
Фотографий лишь горсть, что осенним дымком чуть горчат,
Мы там были, нас не было, но может все же мы были?
Лишь вопросы в висках бесконечно и трудно стучат.
Растекаюсь и я в неизменной железной повозке,
Что везёт меня вверх, ниоткуда и в никуда,
Может, встретится день, вдаль ушедший, по дружбе, по-свойски.
Я вернусь, обернусь и уйду я в него навсегда.