Жил-был художник, он любил весну
И кисти делал из помпонов вербы,
А днями рисовал свои шедевры,
Ночами в сны вплетая тишину…
А были только признаки весны,
И снег лежал в начале самом марта,
Но солнца луч успел, вдохнув азарта,
Коснуться белоснежной целины
Свет не был долгим. Словно уголёк
Вздохнул он быстро и чуть –чуть зарделся…
Художник к тому месту присмотрелся,
И вдруг увидел тонкий ручеек.
А рядом, свитый магией тепла,
В проталинке лесной, лучом согретой,
Подснежник маленький, из снежного сукна
Проглянулся, лазурно-синим цветом.
Не спал художник, он любил весну.
Картина та всех просто покорила.
Лишь видел бог то, как творил он,
Как отдавал он душу полотну.
Текли кругом хрустальные ручьи,
Летали пчёлы завязь опыляя.
Не отпускала та картина, как живая,
Даря добра целебные лучи…
________________________________
Жил был художник, он любил весну…
01.03.2019 г.