Везде размазано кровью на этих мрачных стенах,
Твой путь оканчивается здесь, в этих темных дворах.
Свою историю ты сам писал, и тебе некого винить,
Всё было в твоих силах, ты мог другим быть.
Ты обвинял всех, все были у тебя виноваты,
А если приглядеться, ты не слушал никого, заткнул свои уши, положив туда ваты.
Ты считал себя богом, богом на Земле.
Но мы с тобой знаем, что это не правда, ты врал самому себе.
А теперь поэт, скажи,
Сколько чести ты потерял, когда сбился с колеи
Сколько демонов ты приобрел за твой короткий путь,
Ты был близок, но никогда не мог понять в чем суть.
Страх, сомнения, тоска.
Скажи, Поэт, ;сбылась ли твоя мечта?
Дерзкие слова, прямо в душу залетают, да?
Скажи-ка кто она?
Кто она, та о ком ты думаешь уже не в первый день,
Кто она, кто мотивирует тебя убивать в себе лень?
Кто та, кому ты не можешь подойти, а вечером сжигаешь себя изнутри?
Ты выбрал не тот путь, что надо,
И закрутился в своем внутренним торнадо.
Скажи, поэт, какого тебе слушать эти строки от себя самого?,
Мог ли ты избежать этого всего?
Скажи поэт, стоит ли дать тебе маленький шанс,
;Шанс на то, чтобы восстановить твой душевный дисбаланс?