Это март – моя кара, проклятье, мой маленький ад.
Чёрно-белые игры, туман, умирающий снег.
Сталактиты сосулек, втыкающихся в снегопад,
словно копья в тела поднебесных бескрылых калек.
Тает лёд – обнажается боль, обнажается грязь.
На трамвайные рельсы снисходит зеркальный синдром.
Карусельные лошади скачут, на месте кружась
саркастическим напоминаньем, что жизнь - ипподром.
Всё неверно, всё лжёт, наступаешь на твердь - там провал.
Жадно чавкает и протекает сквозь кожу сапог.
Мир как будто подмыт, мир как будто себя потерял.
И ты в этом миру, кто угодно, но только не Бог.
Половые гормоны сочатся из пор наркотой -
в них, как дёготь в меду, растворяется разум на-раз.
Это март – наважденье, делирий, безумство, запой.
Панихида зимы, на которой хоронят не нас.