Я - город на Волге. Чуть младше Москвы.
Традиций хранитель и храмов.
И мимо меня проплываете вы:
Кто - в Астрахань, кто - к Валааму.
Теперь у причала не та глубина,
Не каждое судно подходит.
Я - город ремёсел. Моя ли вина,
Что это сегодня не в моде?...
Меня заложили как мощный форпост,
Меня разорили монголы.
В пятнадцатом веке я город-погост,
Не город - деревни да сёла...
Но я возродился. Мои мастера -
Строители первых флотилий.
До Персии самой (читайте - Иран)
Резные суда доходили...
Ковали железо, мололи муку,
Печатали пряник затейный.
И делали роспись - столу, сундуку,
Всему, что попалось в безделье.
Вот так возрождался и так богател.
И княжеским был, и советским.
Но, собственно, что я сказать-то хотел
От имени мест городецких:
Меня не берут в Золотое Кольцо,
Вздыхают - да мало ли вас, Городцов,
(Касимовский есть и Песочный),
И год основанья не точный.
Ну как я могу возражать им?
А вы, все равно, приезжайте!