Бросает белая метель
Петлю на чутко спящий город.
И тянет, тянет канитель,
Закручивает и заводит.
Листает души и столбы,
Терзает мысли и сугробы,
Таскает клёны за чубы,
Последний вечер колобродит.
То арбалетною шугой
Швырнёт в бессонное окошко,
То грудью белой и тугой
Прильнёт призывно и сторожко,
Как дева брошенная, ждёт
То мести лютой, то совета…
Но март уже ступил на лёд,
Вернуться должен бы к рассвету.