Написал я столько много,
Что в горсти не унести.
Не судите люди строго,
А Господь меня прости.
Что поделаешь,- природа.
Гены предков всё не спят.
Строчки, вместо кислорода,
Смыслом быт мой напоят.
От того, готовый к лире,
Я и вечером и днём,
Пополняя фонд в стихире
Тем, чем мы сейчас живём.
01.03.2019г.