Мадам, уж не вас ли я вижу?
Как будто во сне, иль в бреду...
В чужом, разноцветном Париже,
В проклятом, двадцатом году.
В обносках, от холода синей,
Вы что-то пришли продавать,
Вы, помнится, были графиней?
Теперь вас совсем не узнать!
А помните бал в Петербурге?
Вы — в бархате и жемчугах...
Ах, если б я был драматургом,
Я вас описал бы в стихах!
И что с вами сталось? Какими
Судьбами достигли сих мест?
Ах, вон оно что! Вы из Крыма,
Пытались ускорить отъезд!
Бежали быстрей за границу,
Не взяв даже хлеба куска!
И все бриллианты в столице,
Давно уж ворует ЧК...
И вот вы в Париже.. как странно...
Как можно поверить в сие?
Вы мыли полы в ресторане?!
И даже стирали белье?!
Теперь вы опять без работы,
Вы правы, ужасно, увы!
И я точно так же, в заботах,
И я тоже нищий, как вы!
И сколько б судьбу не просили,
Уже не бывать чудесам,
Ах, что вспоминать о России!
Мы все потеряли, мадам!...