Стихи, представленные здесь, являются работами Евгения Евтушенко (18.07.1937 — 01.04.2017). Поэт — один из шестидесятников — подаривший миру многое.
Но тем не менее, написанное мной — посвящено вовсе не его жизни или его смерти. Оно о другом.
— А снег повалится, повалится, и я прочту в его канве, что моя молодость повадится опять заглядывать ко мне…
И морозный воздух бодрил. И атмосфера наполняла сладостью мгновения. Настоящее в свой редкий, краткий миг велело жить собою, не опираясь на то, что было и на то, что ждет тебя. Упоенный минутой нахождения в правильном отрезке жизни разум сиял, оголяя нервные окончания, дарующие душе приятное чувство — словно само мироздание разместило на плечах свои теплые ладони. Поэзия ли даровала ему тонкое предчувствие жизни, или же его любовь к стихам была отражением умелого таланта — жить.
— …Идут белые снеги, как по нитке скользя… Жить и жить бы на свете, да, наверно, нельзя…
Рассказы о поэтах, стихи — все это лилось из его зараженного жизнью разума, неспешной рекой текли его речи. Такой была его зима и первый снег в наступившем году; таким был его вечер; и, в конце концов, именно таким был его разговор… Разговор с собою. Потерянный. Он одиноко проводил жизнь. Силы так преступно изменяли ему, сбегая в те редкие моменты, когда появлялся человек, с которым мог бы он разделить все открытые тайны прекрасной жизни.
О уставший…
2 марта
2019 г.