у меня есть в груди синяя птица
и в ней жизни больше, чем в вас
я приму с радостью все её спицы
и не буду бояться опасности
идя долиной смертной
тени, не убоюсь зла
хоть я и не верю в религию,
но мне нет большей радости
звона твоего любимого имени
в стиральной машине лежат
все книги Чарльза Буковски
вместе с блевотой Иисуса
моя жизнь, как история анекдота,
лишённая нормального юмора
я смотрю, как грязное становится
чистым, а чистое грязным
искусство – это болото,
в котором приятно увязнуть
пожалуйста, забери меня из этой
больницы, когда я стану мёртвой
синицей и при падении буду
хвататься за слезоточивые плечи
пожалуйста, давай не будем прощаться
хотя бы сегодняшним вечером?
литература, как плесень
как беременность скукой
литература – прикид для бомжа
и, как небо без пуговиц
как нож между ребёр
как сперма больного ребёнка
как эхо бесконечной войны
как что-то потустороннее
как игра в поддавки,
где победителей нет
ты весомое доказательство
ты просто факсимиле экстази
обожаю состояние осени и тему креста
меня исправит только расстрел
за моей душой ни черта
и я не желаю бороться с этой болезнью