Наташе Кирилиной
Голубая полынь, серебристый ковыль.
Фиолетовым ирисом ляжет
Под копытами времени звёздная пыль.
И в застенке горы – в саквояже –
Кочевые века улеглись на постой.
Ждёт в слегка залоснившейся коже
От тумана гора, в чёрной схиме простой,
У реки. К ней в гранитное ложе
Пробирается ключ, как змея на песке –
Невесомо и быстро. Блестящий,
Он родился у пика на белом виске,
Что навис над долиной как ящер.