Это всё летит, как птица,
это всё уходит в дым,
не разрезаны страницы,
на которых часто спим
от усталости и скуки,
размышляя в полусне
о колючках, о разлуке,
о любви и о весне,
о луне, последнем взгляде,
кольцах, радуге, дожде...
и о том, о чём не надо
вспоминать, как в страшном сне...
Это всё...