Внутри чувствую тяжесть такую,
Что словно шифон иридий.
На губах своих боль смакую,
Будто это ирландский сидр.
Я не чувствую боле обиды,
Во мне плещется лишь тоска.
В спине сломана кариатида,
Что прежде держала меня.
Я смеюсь, я мечтаю, я плачу.
Не мешает одно другому.
И разбитое может быть сильным.
В моей спальне пахнет алоэ...