Как этот дом её любил!
До блеска лаковых перил,
до воя в водосточных трубах
с самозабвеньем однолюба.
Как дом любил… До хрипоты,
когда она шла тихо с тростью,
песочком тонким, щедрой горстью -
ей прямо под ноги, во льды.
Когда она шла мимо, ей
путь очищал, сдувал потоком
весь мусор, чтоб её туфлей
он не коснулся ненароком.
Как дом любил… И эта связь
была навеки нерушима,
когда уже блистала примой
с тех пор, как только родилась…
Да и сейчас, почти до боли…
до Ангела над ней, с крылами,
мутнел большими зеркалами
по комнатам её и в холле.
Она же, балерина, в прошлом,
его любила несомненно,
как надоедливую кошку,
но грезила одной лишь сценой.
Глаза скучали по былому,
и так скорбели руки зим,
так взгляд по крышам уходил,
что становилось тошно дому…
***
Так и уходим в небо взглядом,
любимы и боготворимы,
проходим близко так, но мимо
тех, кто хотел остаться рядом...