Закончим спор, не будем боле,
Не надо громких, резких слов.
На одуванчиковом поле
Один лишь я - болиголов.
В стихах присутствуя незримо,
Тасуя дни, как веер карт
Чуть свысока взгляну на зиму
Пуская новый корень в март.
Снег ляжет белою постелью,
Очаг наполнится углём
И будут мериться метелью
Январь с кудлатым февралём.
Но нет во времени границы,
Считать минуты не резон,
А вечность - пряха мастерица
Сезон мотает на сезон.
Жизнь словно тающая свечка
В стакане лужицей на дне,
Туман в окне, над тихой речкой
Напомнит мне о седине
Но растворится грусть поэта
В бокале красного винца.
Пусть будет пряный привкус лета
Со мной до самого конца.