неделя, всего неделя,
никогда не писал стихи,
и вот, просыпаясь с похмелья,
обращаюсь впервые на «ты».
ты же видишь меня и слышишь,
я таю в себе ливень и зной,
четверть века прожив с головой на плечах,
вдруг теряю её с тобой.
мне не надо ни прозы, ни запахов,
ни пальто нараспашку зимой.
я шагаю с тобой тихим сапом,
меря улицы с грустной толпой.
и все внутри так болит и режет,
тошнота подступает к груди,
но мы знаем, она - не вечна,
у нас всё с тобой впереди.