моя жизнь, в ней куча изнанок,
состоящих из разных личностей,
они режут в клочья пугливое «Я»
и оправдываются безразличием.
моя жизнь, не криво, не косо
направляет всё в нужное русло,
краски и холст - за шкаф,
а любовь - по излому в мусор.
перетрусил ты, сбился с толку,
убежал в лучший мир иллюзий,
закадрил там красивую девушку
и ушел из своего вуза.
а я просто сижу в своей жизни,
жизнь - что на помойке она, что в искусстве.
как же круто выходит порой,
как же много у нас иллюзий.