от тяжелых разрывов металла пристаю к рифмам сущего рэпа,
клейма, забитые на моем теле, закрывают куски ширпотреба.
one pac, two pac и я толком не знаю, что было в начале,
в начале фильма «8 миля» баттл, и я подбегаю к причалу.
знойного дня закрываю окошко и включаю в наушниках звук,
странные голоса орущих людей давно подавили мой позорный испуг.
было бы все так красиво, как в строчках, написанных мною - «из гетто»,
ты не найдешь там неправды, но и не найдешь часть истории этой.
просишь рассказывать больше, а я зарываюсь в три слоя одежды,
лишь бы не слышать ни звука от тех, кто сказал мне сегодня писать песни как прежде,
прежде прошло, не смогла уловить прежде звуков надежды,
творчество есть, но оно есть не то, что вылазит сухим из говна
и собирает как падаль пешек.