Любить июль. Хандрить по выходным.
А в запахе всклокоченной полыни
вдыхать твоё живительное имя:
ведь солнцем пахнет свежая полынь.
Искать себя в забытых уголках
души, стихов, похожих на игрушки,
взбивать назло бессоннице подушку
и, небо доставая с потолка,
рассматривать сквозь пальцы на руке
задумчивое небо удивлённо:
так не бывает, небо же огромно!
Должно быть, тесно там, на потолке.
Любить июль. Рассказывать дождям
о лёгких и стремительных стрекозах.
И думать о беспечно-несерьёзном,
как будто вовсе не было тебя...