Ваяю буковьЯ отнюдь не славы ради я
(Окстись, айфонопись в фэйкбуке дюже слаще) –
В них чувствую сакральный смысел бытия
И благодати снисхождение, всё чаще.
В мозгу, что сотни тысяч лет терзал геном,
Как змеи-искусители в химическом раю,
Кишат рифмованные мысли хромосом.
И мнение моё им ровным счётом по X-Y-ю.
Псевдонаучной мысли я не стал светилом,
Создателем очередного Инстаграма,
Но над религией цифирь мой высится iСтилос
(Хотя в душе я не e-Buddha, скажем прямо).
Что может быть прекрасней, я вас умоляю?
Соцсетевое счастье: через тернии к звезде,
Что модные успешные никто стяжают
В благополучном респектабельном нигде?
Ах, современный прогрессивный человек!
Сегодня соткан весь ты из противоречий,
Что заключается в наличии мозгов,
Но увенчаньи жопой окончания надплечий.
Продуктам павловских рефлексов всё равно:
Что телевизор, что навязанный плейлист –
В мозгах, что неизбежно превратят в говно,
Паразитирует прожорливый гуглист.
Что ж, остаётся только, в очередь свою,
Им молча уступить Society Competition.
Viva la минимум прожиточный IQ
И новый Homo c интеллектом Limited Edition!
Мне ж в жизни дело есть лишь до безделья
И вольнодумства – как коту мне повезло,
Которому не чтили в детстве опусов Коэльо,
А просто так Вселенная дала добро на зло.
Не тянет на БалИ меня казённый эскапизм,
Иной латентный человектор деградации.
Есть у меня лишь я, мой мозг и этот стихуизм.
(Раскланиваюсь. Занавес. Цветы. Овации…)
© Петербург
1 марта 2019 г.