Следы сорок по снегу не читаемы:
линяет март коростой ледяной,
печаль сдалась, украв строку Цветаевой:
"Мне нравится, что Вы больны не мной"...
Спровадить бы за нею всё досужее,
смурное одиноких вечеров,
с любимым под бокал вина поужинав,
в костёр любви подбросить жарких дров.
И так не спать до утреннего марева,
до ранней вешней, шёлковой зари,
и через поцелуи разговаривать
о том, что днём не переговорить...
Растеплится душа сплошной проталиной,
избудутся печали до одной,
последняя вздохнёт строкой Цветаевой:
«Мне нравится, что Вы больны не мной».