Для кого-то покажется малостью:
Так сжимать ее пальцы во сне,
И наивностью, даже жалостью,
Все стихи посвящать лишь ей.
Ты упрямо чеканишь строки -
Отражение пожара в груди.
Впереди - в белом свете дороги,
Но идёшь ты по той, что в тени.
"Вы не трогайте. Все хорошо..."
Вновь осколком очертишь круг,
Врешь себе, что чувство прошло.
Сердце мерзнет в тоске без вьюг.
Нервов дрожь твои пальцы сковала.
Сигареты сжимаешь. Слишком.
Если б знала она... Если б знала!
Только в сердце ее был лишним.
Для кого-то покажется малостью:
Трепет взгляда и запах духов.
Бередить свои раны. Надобность.
Шелест писем и танец костров.
И при встрече вновь не оглянется,
Путь закрыт, выбрось мысли прочь.
Сердце крепче уже, не сломается.
Есть ли кто-то, кто сможет помочь?
Для кого-то покажется малостью:
Поделиться с другим теплом,
Не считая болезнью, ни слабостью,
Сердца боль укрыть миражом.
Миражи исчезают в полночь.
Лунный свет будто слабый маяк.
Как в пустыне вода чья-то помощь.
Путь вновь светел, но идти наугад.