***
Я, даже если утром не проснусь,
мой сон, муссонам неземным подобно,
привычные картинки наизусть
прокрутит, как прививку от потопов;
прививку от привычки жить без тех,
кто так любил, кого ты сам пригрезил;
чей так хотелось слышать звонкий смех,
безумства чьи вдруг взяли б, да воскресли.
Нет, не воскреснуть загнанным мечтам,
не обрести дыхания второго
засохшим в вазе луговым цветам,
что я дарил, а ты уже с порога
их целовала… Я был дураком,
когда разжал в тот миг невольно руки…
О, жизнь! О, жизнь, приснись мне целиком,
прививкой став навеки от разлуки;
прививкой от того, что словом грусть
назвали, что по божьему веленью
щемит, как и ладонь, когда на грудь
кладут её взамен сердцебиенью.