говорят, поэтами в этом мире
стали те, кто помнят себя ребенком
полыхающим, беспечным протуберанцем
я прекрасно помню себя: четыре –
это солнечно, стремительно, очень звонко,
это когда так хочется просыпаться
чтобы видеть улыбку матери, ее руки
на затылке – просыпайся, золотце, уже утро
и ладонь отца – огромная, за ним не угнаться
смотришь снизу – в облаках утонули
его рыжие кудри и он как будто
бог и все знает.
потом двенадцать
просыпаешься от того, что саднит коленка
потому что дорогу не поделили с соседкой
а соседку вон с тем мальчишкой
зарываешься в книги – конечно, нетленка
рулит серебряный век. мысли в рифму меткой
заштрихкодили. делаешь первую стрижку
мать ругает, соседка смеется и обниматься
на глазах у всех еще не зазорно
парень правит восьмерку на велике. ты летаешь
он вдруг дарит тебе цветы. уезжает.
потом семнадцать
все, конечно, сбудется, очень скоро
но, что именно сбудется, ты не знаешь
и на этом моменте, в принципе, можно остановиться
дальше либо сжирает тебя система
и ты помнишь: диплом-родила-работа
либо ты фиксируешь эмоции, чувства, лица
каждый день выдирая себя из плена
монотонных и серых будней, хотя заботы
у тебя все те же – и детей, и дипломов двое
и работы край непочатый, кредит, ипотека, зубы,
школа, сад, страховка, ремонт в квартире
и ты тоже под вечер, бывает, воешь
от тоски пронзительнее, чем трубы
иерихонские..
говорят, поэты живут еще в этом мире..
03.03.2019