В пиджачишко из кожи
Как бы стильно одет,
Сразу видно по роже -
Этот парень поэт.
И здоровье не хило,
Да и с виду хорош,
Только, что сочинил он,
Не ценю я ни в грош.
И ничуть не дороже...
Что ж, открою секрет,
Это я, но моложе
Может быть на сто лет.
Что писал, было вздором,
И наивность свою
В эту юную пору
Я от вас утаю.
Эти глупые строчки
Ни теперь, ни потом,
Хоть дойду я до точки,
Не прочту ни за что.
Не войти в ту же реку,
Растоптало росток
Время нового века
Как дорожный каток.
Но ведь нынче, похоже,
Кто-то ценит меня?
И пишу я, но всё же
Без былого огня.
Я в поэты не вышел,
Лишь рифмую порой
То, что вижу и слышу
Как акын городской.
03.02.2019