Все знают друг о друге только то,
что знать не стоит друг о друге вовсе.
Мы с каждым часом новые. Не мы.
И помним то, что поглотила Лета.
Что знаем мы о метанойе душ?
И о себе самих? Лишь иллюзорность.
Мы любим оттого, что не любить
душа не может, высоты загадка.
Так отчего же мы клянём любовь,
нас к подвигу зовущую и к свету?