Я утром встал. Часы пробили шесть.
Умылся. Съел чего-то – что там есть –
на кухне. Неизменный кофе,
я без него не начинаю день,
без кофе, знаю, вновь проснётся лень,
заставив усомниться, что я – профи.
Итак, к столу. В квартире тишина.
Я – сам с собой. Ни кошка, ни жена
меня в моей скорлупке не тревожат.
Я сам с собой – и со своей игрой,
влечёт меня воспоминаний рой, –
ведь мысль, за мысль цепляясь, мысли множит.
Всплывает слово. Вслед за ним – строка,
слов связка, одинокая пока,
в ней ритм, но нет ни строфики, ни рифмы.
Строка рождает новую строку,
а вслед за ней, подвластная толчку,
строфа. Мой Бог, какие алгоритмы
из слов, дремавших как в небытие,
плетут узор сродни галиматье,
достойный разве мусорной корзины,
а могут те же выстроить слова –
да так, что просто кругом голова,
живительной воды глоток в пустыне…
А за окном, надев комбинезон,
садовник постригает наш газон,
вовсю трещит его газонорезка,
жена проснулась, солнышко в окне,
а, значит, отдохнуть пора и мне,
дописан стих. В нём, вроде, нет гротеска.
03.03.19