Терзая словесную глину,
Внимая смертельной волне,
Поэт переписывал зимы,
Поэт переписывал снег.
Поэт переписывал вёсны,
Рассветы, сирень, соловьев,
Березки, осины и сосны...
Писал и не ведал краёв.
Такая банальная глупость,
Такая фривольная блажь:
Словами своими запутать
Любой натюрморт и пейзаж.
Поэты, что малые дети,
Не могут сидеть в тишине.
Но каждое слово - в ответе,
А праздное слово - втройне.
В ответе пред Господом Богом,
Который Есть Слово Любовь.
Ждать встречи осталось не долго.
Поэт, ты к ответу готов?
03.03.19.