— Кто тебя спрашивал,
звали?
— Нет…
Что тебе нашего?
— Много лет
слышу неласково
от людей
горькие пасквили
на метель!
Марту положены
сто обид:
снежное крошево,
бледный вид,
тропки булыжные,
голый лёд.
Кто это выдержит
и придёт?
— Лучше не жалуйся,
уходи!
Снежные шалости —
позади,
С яркими красками
будет май.
Что тут неясного?
Улетай!
Гостем непрошенным
он стоит:
— Нет, не положено.
Без обид!
Служба армейская —
всех верней:
каждому месяцу —
тридцать дней…
________________
Художник Нино Чакветадзе. Зима