Кристальный век на берегах,
На берегах реки глубокой,
В жилищах, мыслях, очагах
Не чувствую святого прока.
По зыбкой хляби переход,
Висячий мост, в туман входящий,
На нём безумный пешеход,
Замученный, ненастоящий.
Апрельский зазвонит покап,
Он самый дерзкий, самый краткий,
А тёплый день опять ослаб,
И холод надоел порядком.
Апрель, как год, - капель и лёд,
Смотрюсь шампанского в бокале,
Стекло разбитое поёт
Тревожным тресканным вокалом.