Вот, человек! Он вечно что-то просит
в эфир, на воздух, ветру, на удачу,
да просит так, что сам едва не плачет.
И слушают его и лес, и осень…
И лес кивает, сед, немногословен,
ветвями с листьями, и лапами у елей,
кивает в сторону церковных колоколен,
где нынче тихие колокола висели…
Они теперь молчат, они звонили,
внимая голосу, им посланному свыше,
и даже птицы, окунали крылья
в их звон… Ты, человек, их разве слышал?
А осень птиц в дорогу собирает,
и те не ждут, не молят о тепле,
а терпят, собираясь в стаи,
как терпит всё живое на земле.
Кроме тебя, двуногий, в две руки,
могуществом ума не обделённый…
Что просишь ты у стынущей реки,
прохожий, мимолётный, посторонний…