Цветом траура был когда-то
белый цвет, и совсем не зря-
понимаю сейчас, объята
снежной аурой февраля.
Как я жду, чтобы снег растаял,
он же сыплет- еще, еще,
мелких ос ледяная стая
жалит щеки и лоб сечет.
Вот и дом твой, обычный самый-
вал сугробов, труба, забор,
мне же видится старый замок,
белый траурный Эльсинор.
Не забыла, что ты родился
двадцать пятого февраля-
местный Гамлет, хоть был не принцем,
умным сыном не короля.
Много думал, да делал- мало,
крылья рано укоротил-
то ли смелости не хватало,
то ли просто душевных сил.
Не достиг. Не сбылось. Не вышло.
Дни мелькали, как этот снег.
Забывался в вине. Из бывших
лишь Офелию звал во сне.
Умер не на дуэли- дома
(жизнь порой- самый сильный яд).
Русский Гамлет- всегда Обломов,
особливо под пятьдесят.
Возле дома, не на погосте
(на погосте сугробы в рост)
постою. Ни вины, ни злости.
Ни ответа на твой вопрос.