Холодная синяя ветка метро,
Изъезжена мною туда и обратно.
Горячее, красное от боли, перо
Жадно раздирает сухую бумагу.
Восемнадцать - туда, восемнадцать - обратно,
Я стал ненавидеть холодный город.
Но стал любить этот тёплый взгляд.
Метро.
Что кормил мой писательский голод.
В моем диапазоне слишком мало нот:
Я существую в своей - субконтроктаве.
Моим домом стал последний вагон,
Последний вагон, очередного состава.
Я полюбил эти скамейки, на станциях.
На которых ты можешь сидеть,
Смотря, как вокруг - все торопятся, суетятся.
А ты сидишь, пишешь.
Иногда,
Пытаешься петь.
Но тебя так никто и не услышит,
Что бы ты не пел, и что б не говорил.
Они считают себя много выше.
Идут по жизни не держа перил.
И я никого не осуждаю,
Ни вас. Ни себя.
Я молча сижу на скамье и мечтаю,
Когда-то в вагоне, увидеть...тебя...
Встретить там не серые лица толпы,
Которая слепо верит в то,
Что жизнь наша - зёрна холодной, дешевой крупы.
Не варящиеся в теплоте метро.
И уже родная. Тёплая. Синяя ветка метро,
Изъезжена мною туда и обратно.
Горячее. Красное. Вагона перо,
Нежно ласкает бумагу.