Немного сахара. Корица.
Двенадцать ночи. Крепкий кофе.
Я знаю, почему не спится:
Ложатся в ровный столбик строфы.
Слова пронзают, словно спицы
И вводят в кровь лиричный морфий.
Луна уже в глазах двоится
И шепчет: будет катастрофа.
Немеют пальцы, стынет кожа.
А полная- в окно смеётся.
Порыва выдержать не может
И на бумагу сердце льётся.
Кинжал давно покинул ножны
И душу режет на страницы.
Искусства голос точно коршун:
Поймал добычу и глумится.
Попытки вырваться ничтожны,
Всегда найдет, чем поживиться.
Начать писать стихи несложно,
Немыслимо- остановиться..
Немного сахара. Корица
И терпкий запах карих зерен.
Творит поэт в своей светлице.
А взгляд бездушен, нем и черен.