Идут года, меняются сезоны...
Февраль уходит в март, июнь - в июль...
Вздымаются и падают вороны...
И лишь у трусов тот же самый культ.
Дрожит убогий перед мразью власти,
У ног паскудника дрожит убогий трус...
Трусливый никогда не будет счастлив,
Ведь трусость, далеко не лёгкий груз.
Мне жалко трусов. Трус - кишкою тонок.
Трус может предать, всунуть в спину нож...
Потом крестится будет на икону...
Ответь мне трус, кого ты предаёшь?
Кого боишься ты, утробным страхом?
Кому ты служишь трусостью своей?
Ты всё дрожишь, а рядом пашет пахарь
И солнце пьёт весёлый соловей!