Этот день из снов и запахов тонких соткан.
На плите цветёт георгином пламя,
И сидит на дереве старом сойка.
На потеху вновь сочиняю планы.
Есть привычка жить, всегда просыпаясь рано.
На стекле эскиз долгий ливень чертит...
Скоро будет ночь... Придёт, оживляя мрамор,
Наполняя сном, оставляя четверть.
Только я и день, а всё остальное мелко.
Многое придёт, но и это канет.
Птица улетит, и только качнётся ветка.
Постоянства нет. Есть река и камень.